A qué huele o cómo duele el vacío. Quizá Alfonso Cuarón no se propuso responder esto, ni nosotros tampoco. Uno entra a la sala de cine con no mucha certidumbre, realmente con ninguna. Las luces se apagan y uno empieza a sentir lo que sentiría cualquiera que se enfrenta a lo infinito: angustia y una extraña excitación. Debo decir que cuando acabó el largometraje, una amiga que estaba conmigo se volvió para preguntarme si me había gustado. No se entiende mi respuesta, mi silencio, pero me sentí herido porque no quería responder. Todavía estaba emocionado. Me había quedado sin palabras de alguna forma. Lo que en manos de cualquier otro director podría haber sido un bodrio palomitero, aquí se siente y se pasa, se entiende, se sufre, se admira. Se admira cada segundo, cada quejido, cada falta de oxígeno, cada bello paisaje de una tierra lejana, azul inmensa, que nos recuerda lo que todavía somos y sin embargo no comprendemos, la visión de un amanecer en medio del espacio, navegando sin rumbo, recordando el dolor de la pérdida.

Cuando la poesía baña la pantalla uno se siente envuelto y abrazado. En medio de la oscuridad uno puede cerrar los ojos y olvidarse del mundo. El dolor es fácil de evitar y sin embargo sigue siendo un compañero. Deseamos las cosas que están lejos, pero sentimos todavía el peligro de tenerlas cerca. Somos fruto de un caos absolutamente perfecto: así, solo solos entendemos, inundados por el silencio, el sentido del sonido. La película es un despliegue elegante de elementos, de piezas que forman un puzzle perfecto: dos actores magníficos, unos paisajes grandiosos, una tensión dramática precisa y un ritmo y un guión redondos. Gravity es como un peso cayendo hacia ninguna dirección en el vacío, en lo ingrávido, como un sueño de Lynch o un cuadro imposible de Dalí. La gravedad ya tiene un recuerdo.

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